En livräddare, kor och en chica buena

Igår var det stranden, men först ska Mr Pilot visa bästa badstället och bränner iväg på en slingrig grusväg genom den lutande skogen som växer på sluttningarna ner mot havet.
-Därifrån brukar vi hoppa, det är sjukt läskigt, säger han och pekar på en säkert 7-8 meter hög klippa på andra sidan och sen dröjer det inte länge förrän han simmat över och klättrat upp för att stå där några sekunde innan han hoppar i. Sen går vi vidare till stranden där den andra piloten är. Det är helt fruktansvärt varmt och jag har min gröna hultsfredsfestivalenmössa på mig och Mr Pilot säger att den förstör helhetsintrycket fettmycket. Vågorna är sjukt stora och det blåser som fan, men några personer simmar omkring där ute som små svarta prickar. Jag frågar varför de inte har livräddare eller röd flagga när det verkar helt livsfarligt att bada och herrarna skrattar och säger att i Spanien tar man eget ansvar. Men plötsligt ser vi en viftande arm en bit ut och folk på stranden vaknar till ur den slumrande värmedvalan och börjar röra på sig. Vad gör han? Det är ju en ung subbe, max 35 år. Är det på skämt? Vågorna vräker över honom och han försvinner ner under ytan för ett ögonblick.
-Vafan, det där går ju inte, säger den andra piloten (M) och reser sig upp och rusar sen ner mot vattnet med Mr Pilot hack i häl och tar första bränningen i ett kliv på ett sätt som skulle göra Mitch i Baywatch grön av avund. Sen kastar han sig genom nästa våg och börjar crawla ut mot mannen. Nu har andra snubbar på stranden vaknat till liv och börjar simma ut för att hjälpa till. M kommer fram till honom och jag ser hur mannen greppar hårt och tänker att det här går inte, det kommer bli för tungt. Vågorna öser över dem och de försvinner ner under ytan för en sekund, men M lyckas dra mannen genom vattnet och plötsligt dyker det upp en kille vid deras sida som hjälper till att dra. Och när de är tre snubbar orkar de dra honom sista biten in till standen. M kommer tillbaka och lägger sig på sin handduk och säger att fan, vad mina ben krampar och jag undrar om han har en livräddargen någonstans. En svensk riddare.
På kvällen möter vi M och går till en litet ställe för att äta och det finns bara kött, så jag tänker att jag ska göra ett undantag och äta en kyckling. Servitrisen pratar spanska med oss och vänder sig först till Mr Pilot som beställer vinet och salladerna och hur han vill ha sin stek. Sen vänder hon sig mot mig och säger en mening på spanska och jag hör bara pollo, men då ler hon och upprepar frågan samtidigt som hon pekar på sitt bröst och sen sitt lår. Aha, bröst, por favor.
Sen går jag och Mr Pilot till jordens sötaste pub. Varför finns inte såna i Sverige. Ägaren pratar franska och tydligen den mest prickfria spanska, så folk som kommer ner hit brukar gå dit och prata och han pratar och rättar deras språkfel samtidigt. Han är gammal och ruskigt solbränd och ler stort när vi kommer fram till baren. Han tittar på mig och leendet blir om möjligt ännu större sen säger han en lång harang på spanska och det enda jag uppfattar är chica och Mr Pilot nickar och säger yes och skrattar.
-Klart jag tar åt mig äran för dig, säger Mr Pilot och flinar när vi satt oss vid vårt bord. Om han säger att jag har en söt flickvän.
Kvällen flyter på och vi går vidare till en bar med en inredning bestående av kor och köper två vodkadrinkar för 8 euro och det är alldeles för mycket vodka. Och sen går vi tillbaka till den röda baren innan vi slirar hemåt och Mr Pilot somnar i solstolen på balkongen med en cigarett i handen.