Mr Pilot och den där treskiten

Och jag fräser spåret runt och tvingtvingar mig själv att inte smita genvägen ner utan springa hela vägen fram. Måste fan babysitta mig själv hela tiden. Sen fika som är laxsallad och för mycket och en latte på det och en halv morotskaka och:
-Ska du bara äta halva saker resten av livet?
Och tentan ligger i väskan och jag känner mig som Frodo och vill bara bli av med skiten, men att dumpa den i något ihåligt berg är inte aktuellt. Tyvärr. Och mobilen ringer och Mr Pilot är i Stockholm och:
-Fan i helvete vad det frasar? Är det din skittelefon som packat ihop helt eller? Den där treskiten, jag sa ju det. Vad gör du?
-Jag fikar.
-Du fikar alltid. ALLTID. Så sen då?
-Har ju hemtentan, men hinner träffa dig. Kanske biljard då?

Mr Pilot lyckas tajma in mina tentor som en målsökande raket.